Valérie Joëlle

C’est ça Le jardin d’Odile, la rencontre entre une journaliste et un célèbre nez, là-haut, sur les collines de Grasse. Un jeu d’échecs entre le souffle de la jeune Yula et le désespoir d’une femme qui a tout perdu, un bras de fer entre la vie et la mort. L’histoire d’une reconstruction impossible ?

Extrait

« Elles s’installèrent dans la cour centrale sur les chaises pliantes qu’elles avaient amenées et se restaurèrent de poğacas restés dans le réfrigérateur depuis Dogubayazit. Et là, tout en mâchant son pain turc aux pommes de terre, les yeux posés sur les pierres en ruine, Anémone se mit à voyager dans le temps, et dans l’une de ses nombreuses vies antérieures…Car peut-être était-elle déjà passée par là ? Avec un peu de concentration et un brin d’imagination, elle parvint même à s’en souvenir... Elle quitta la femme du vingt-et-unième siècle et se glissa dans la peau d’un marchand persan à l’époque des Seldjoukides au Moyen Âge qui vivait du commerce de la soie. Un nomade qui sillonnait les routes à dos de chameau avec son jeune cousin qu’il avait initié au métier de négociant. Ils partaient ensemble tous les deux ans avec d’autres hommes pour un long périple dans la mer de sable, uniquement guidés par les montagnes et la course du soleil. Ce caravansérail était l’un de leurs abris favoris de la région pour passer la nuit, protégés des vents et des assauts des brigands. À l’arrivée, ils donnaient du fourrage à volonté à leur monture et laissaient les animaux reprendre des forces dans les écuries. Puis, les jambes fourbues et la peau tannée par le soleil, ils s’installaient sur des coussins sous les voûtes et dînaient comme des princes. Et avant de s’endormir à la belle étoile, après d’innombrables gorgées de thé au safran et quelques bouffées d’opium, Anoushiravan - ainsi se nommait-il - sortait son recueil de poèmes et accueillait la tombée de la nuit en lisant à voix haute, pour le plaisir de ses compagnons de route, les plus beaux vers d’un poète inconnu originaire de la Perse des temps anciens. Il avait trouvé le petit livre à moitié enseveli dans le sable, quelque part dans le désert. Comme s’il avait poussé là ou qu’il était tombé du ciel. Depuis combien de temps était-il enfoui ici, nul n’avait su le dire. Sa couverture en cuir gravée d’enluminures était brûlante mais il était en parfait état. Il s’était sans doute échappé d’une besace d’un voyageur, et attendait patiemment que quelqu’un le trouve, l’ouvre et plonge dans ses pages. Et c’était sur lui que c’était tombé, ce marchand de soie qui n’était guère lecteur. Ce fût ainsi, ce jour-là et par hasard, qu’il découvrit la littérature. Dire qu’il avait cette chance de savoir déchiffrer la calligraphie persane… Lorsqu’il lut le premier poème, il fut tellement charmé par la musique que faisaient les mots et surpris par tant de beauté qu’il ne remarqua même pas qu’un scorpion se promenait sur les brides de sa sandale. Il s’était assis dans le sable et rien ne réussit à lui faire lever le nez de son livre. Très vite, il ne put plus s’en séparer. Il était devenu son trésor, et même, son fétiche. À tel point qu’il avait pris l’habitude de dormir la tête dessus pour ne pas se le faire dérober par un de ces bandits de grands chemins, car à ses yeux, il était bien plus précieux que toute sa marchandise. On lui demandait souvent comment il faisait pour dormir avec un objet si dur pour oreiller, il répondait toujours qu’il n’avait jamais posé la tête sur une chose aussi douce que de la poésie. »

(Page 143-145)